Quería ser mayor,
Quizás por egoismo, o
Presumir
diciendo que vestía
tres tallas más grandes
Y solo al alzar las manos
Sin esforzarme
Conseguir el tarro más alto
del estante.
Lo inalcanzable.
Crecí, y me convertí en
el mismo que soñaba
cuando aún trepaba
A los árboles.
Y desde aquel nuevo
Precipicio
Observé que, con cada caída,
El empeño se resbalaba
a lo más hondo
Que crecer en años
y estirar los hilos de este
ropaje humano
me había dañado, por dentro
el alma.
Por fuera, la capa engalanada,
y reducido por tanto a
lo más ínfimo
Me sorprendió la vida
con mi mayoría,
pesando las frases, los gestos,
ahogando mi paso cansino
en un charco.
Al fín había crecido,
tanto, y más tantos
Hasta conventirme
en el más miserable
de los enanos.
de Crisálida
Quizás por egoismo, o
Presumir
diciendo que vestía
tres tallas más grandes
Y solo al alzar las manos
Sin esforzarme
Conseguir el tarro más alto
del estante.
Lo inalcanzable.
Crecí, y me convertí en
el mismo que soñaba
cuando aún trepaba
A los árboles.
Y desde aquel nuevo
Precipicio
Observé que, con cada caída,
El empeño se resbalaba
a lo más hondo
Que crecer en años
y estirar los hilos de este
ropaje humano
me había dañado, por dentro
el alma.
Por fuera, la capa engalanada,
y reducido por tanto a
lo más ínfimo
Me sorprendió la vida
con mi mayoría,
pesando las frases, los gestos,
ahogando mi paso cansino
en un charco.
Al fín había crecido,
tanto, y más tantos
Hasta conventirme
en el más miserable
de los enanos.
de Crisálida
¡Qué será eso de ser mayor que de pequeños nos hace tanta ilusión!
ResponderEliminarLo malo es que al crecer, muchas veces nos llevamos un pequeño desengaño y nos gustaría retroceder en el tiempo.
Muchas veces me sentí así, de pequeña.
Preciosa poesía.
Saludos
Gracias por tu comentario, Puente de Letras.
ResponderEliminarPor suerte, esos "enanos" permanecen dentro de nosotros. Su esencia nos acompaña y nos tiende la mano cuando sufrimos ese mal que llaman "exceso de realidad".
Que no crezcan nunca.
Bonito poema... de pequeños cuantos sueños y cuantas ilusiones pendientes de realizarse.
ResponderEliminarAhroa en la edad adulta... cuantos deseos de seguir siendo pequeños..
Me ha encantado el poema
Un abrazo